nice or immorally : érudilettante scribrouillon, digressif compulsif

#2020RacontePasTaVie - jour 86, Joseph L. Mankiewicz

Je ne sais plus si je vous en ai déjà parlé mais je ne suis pas cinéphile.
Il fut un temps où, le cinéma faisant partie en quelque sorte du bagage culturel indispensable, je me suis un peu penché sur cet art qu’on dit septième.

De ces années durant lesquelles je tentais vaguement de l’être, cinéphile, j’ai tout de même gardé quelques affections durables pour tel ou tel film, tel ou tel réalisateur et parmi ceux-là, Joseph L. Mankiewicz.

C’est un livre qui m’a fait plonger dans ce réalisateur élégant, raffiné, intelligent et conscient de l’être jusqu’à l’arrogance. (Arrogance précisément qui conduit à leur perte nombre de ses personnages, signe d’une œuvre qui contient sa propre critique, mes préférées.)

Le livre en question, emprunté au hasard à la médiathèque, comme souvent, enfin un hasard guidé par la mise en avant dudit livre par un bibliothécaire officiant à la Médiathèque Mouffetard, maintenant rebaptisée Mohammed Arkoun et sise 74-76 Rue Mouffetard, 75005 Paris.

Le livre en question, donc, Cinéma, était signé Tanguy Viel et se basait sur un narrateur obsédé par le film Le Limier.
Convaincu moi-même au bout de ce court roman de 160 pages du génie du film je l’ai revu (poussé également par l’excellent souvenir que j’en gardais) dans la foulée.
Et puis un autre de Mankiewicz et encore un autre et encore un autre, j’ai regardé scrupuleusement les bonus des dvd que j’enquillais en fonction des promotions et de l’état de mon compte en banque et me suis enfilé sa biographie et ai regardé dans les ouvrages critiques qui traînent chez moi tous les articles qui pouvaient le concerner.

Pas au point d’atteindre l’obsession du narrateur de Cinéma - pour l’anecdote, je n’ai rien lu de Tanguy Viel depuis - mais au point de faire entrer le cinéaste dans mon (pas si) petit panthéon. Panthéon dont il est possible, à la faveur de l’année en court, que je vous dévoile la population en détail mais, dans l’immédiat, le temps presse et votre patience s’use.

#2020RacontePasTaVie - jour 38, Charlie Chaplin

Je ne sais plus si je vous en ai déjà parlé mais je ne suis pas cinéphile.
Il fut un temps où, le cinéma faisant partie en quelque sorte du bagage culturel indispensable, je me suis un peu penché sur cet art qu’on dit septième.
Quelques livres, beaucoup de films, au cinéma en partie mais surtout venant d’emprunts en médiathèque ou en vidéo-club, principalement le célèbre Vidéosphère, anciennement au 105 Boulevard Saint Michel et désormais sis au 36 rue des Bernardins, 75005 Paris.

En termes de bagage je ne trimballe donc pas une valise vide mais un petit sac à dos pas trop mal rempli. Trop maigre cependant, je m’en suis vite rendu compte, pour camper bien longtemps en compagnie des cinéphiles pur sucre (d’acétate) de cellulose.
Je ne fréquente donc plus que très occasionnellement – et en simple visiteur extérieur – ces regroupements riches de conversations ultra érudites, de profusion interprétative et de fâcheries permanentes.

Mais de ces années durant lesquelles je tentais vaguement de l’être, cinéphile, j’ai tout de même gardé quelques affections durables pour tel ou tel film, tel ou tel réalisateur et parmi cela, Charlie Chaplin.
Affection d’une grande banalité, c’est entendu, mais c’est qu’elle a l’évidence du génie (oui, osons les grands mots).

J’ai l’habitude de dire à propos de Chaplin qu’une des choses qui le rendent exceptionnel c’est sa capacité à tout embrasser (sans pour autant mal étreindre) des sentiments humains sans craindre les écarts ou la démesure.
Une qualité qui me vient spontanément à l’esprit quand je songe à des titans (oui, osons les grands noms) du genre de Shakespeare, Tolstoï, ou John Ford.

Et puis il y a le rapport à l’enfance, à sa malléabilité permettant l’empreinte des marques assez profondes pour le reste de l’existence.
Entre huit et dix ans j’ai eu la chance de voir d’une manière un peu particulière deux films de Chaplin, un de ces soirs où mes parents recevaient et qu’un classique tous publics passait à la télé, déplacée pour l’occasion dans ma chambre.
Il y eut Le Dictateur puis Les feux de la rampe – qui compte aujourd’hui encore parmi mes films les plus chers – l’un et l’autre m’ayant fait une impression suffisamment vive pour que je me souvienne sans mal des impressions ressenties au moment de leur découverte.

Peut-être que les conditions de vision, cette intimité, cette solitude face aux films finalement assez rares en ces jeunes années ont influé sur l’intensité de la réception.
C’est possible.
J’ai pu constater cependant avec mes propres enfants combien il était facile – pour peu qu’on ait été confronté jeune aux images en noir et blanc parfois muettes – de ressentir les mille et une émotions provoquées par cette merveille de corps en conflit.
Je les ai vus – et accompagnés – dans l’angoisse devant les tentations cannibales ou la maison en péril malgré le (relatif) confort intérieur de La Ruée vers l’or, dans les fontaines de mélo-larmes provoquées par The Kid, dans les questionnements qui surgissent à la vision des Temps modernes ou du Roi à New-York.

Mais je le ai surtout vus rire, beaucoup, fort.
Je tiens avec Chaplin un des quelques exemples de transmission réussie. Ça me le rend d’autant plus précieux qu’en la matière – vouloir faire aimer à ses enfants, le plus souvent avec une insistance aussi lourdaude que contre-productive, ce qui vous a vous-même ému jeune – le succès n’est pas vraiment la norme.
Je pourrais vous faire la liste des échecs du genre mais le temps presse et votre patience s’use.

la gueule de bois post été 64 par la bande (magnétique)

Ce blog essaye de se remettre au rythme hebdomadaire qui fut le sien en fin de saison dernière et a calé son jour de parution sur celui de la sortie des nouveaux films en France : le mercredi.
L'occasion, les semaines où l'inspiration manque, de s'appuyer sur l'une ou l'autre des nouveautés sorties en salle pour distiller quelques informations historiques, politiques, économiques, bref toutes choses plus ou moins savantes histoire de faire son cultivé.

Quelques affiches remarquées sur les chemins des transports en commun (abri-bus, couloirs de métro) m'ayant appris qu'aujourd'hui sortait une biocinégraphie de James Brown, pourquoi ne pas partir de ce qui, si j'en crois la bande annonce, constitue l'un des temps forts du film : son concert donné au Boston Garden le 5 avril 1968, soit le lendemain de l'assassinat de Martin Luther King d'une balle de fusil tirée dans la mâchoire.

La légende veut qu'à cette occasion, James Brown, en maintenant ce concert également retransmis sur la chaine de télé éducative WGBH puis rediffusé en boucle toute la nuit, ait évité une nuit de violence terminale dans la région.

Car quatre ans après l'été 64, celui des Civil Rights – qui, dans notre temps pourtant friand de commémorations, a été fêté pour le moins discrètement par ici – les tensions ont été paradoxalement exacerbées plus qu'éteintes par la marche vers un semblant d'égalité.
Quand Martin Luther King se fait assassiner, son leadership au sein de la communauté noire est déjà contesté ainsi que le principe-même d'action non violente.
En entrevoyant la possibilité d'en terminer avec des siècles d'iniquité, la brèche s'est trouvée prise d'assaut. De l'espoir est vite venue la brutale impatience d'en finir avec le système de hiérarchie des races. D'en finir et de réclamer des comptes.

A quelques kilomètres à peine du Lorraine Motel, au deuxième étage duquel se tenait Martin Luther King quand une balle de fusil lui frappa mortellement le visage, un autre symbole de la grande réconciliation possible vacille. Le label Stax, plus important producteur de musique soul avec le concurrent de Detroit, Motown, label mixte avec un fondateur blanc, Jim Stewart et un vice-président - et véritable dirigeant - noir, Al Bell, voit ressortir les tensions raciales dont elle se pensait à l'abri ou que certains n'avaient peut-être pas voulu voir avant.

« Et tout d'un coup, les gens remarquaient qu'on était blancs. » Wayne Jackson, trompettiste chez Stax, cité par Peter Guralnick

Plus généralement, le monde de la musique, d'abord porteur de grandes espérances fut plus que secoué par les soubresauts lors de la gueule de bois post 64. En août 1968, une convention de professionnels à Atlanta fut l'occasion de revendications et manifestations particulièrement brutales (extorsions, enlèvements, menaces de mort et effigies de producteurs pendues ou brûlées en place publique). A la fois au cœur et à la source des violences, un comité créé pour l'occasion, le Fair Play Committee, avec pour objectif « d'arracher l'argent et le pouvoir des colonialistes blancs qui contrôlaient encore la musique noire. » A la légitimité de la demande se mêla l'agressivité de la méthode aggravée par la participation d'un certain nombre de malfrats attirés par la possibilité d'un magot à partager. D'où un épisode suffisamment traumatisant pour qu'un certain nombre de personnes se retirent du business musical – sans pour autant que la répartition des rôles ne change, les labels indépendants laissant la place à de plus grosses compagnies aux directions toujours aussi blanches. D'où également une incompréhension entre d'un côté le sentiment d'avoir fait preuve de générosité et d'avoir accordé des places et, de l'autre le sentiment de bénéficier d'aumône et la frustration d'être bloqué aux rôles des subalternes.

« Il fallait que les cadres noirs et les cadres blancs se regardent dans les yeux pour se dire quels étaient les vrais problèmes. Les Noirs faisaient la musique, les Noirs constituaient le public – mais les Blancs possédaient tout. » Homer Banks, songwriter chez Stax, cité par Peter Guralnick

Ce qui s'était déroulé à l'échelle du petit milieu musical eut des équivalents dans d'autres pans de la société. Les débordements et radicalisations, auxquels l'époque se prêtait aussi, bénéficièrent d'une publicité suffisante pour que les indifférents et les modérément bienveillants, à la fois effrayés par les scènes de violence et par l'effrayante perspective de voir se rapprocher d'eux le groupe immédiatement inférieur dans l'échelle des difficultés, se rapprochent des opposants farouches aux politiques d'intégration et d'affirmative action.

Triste gâchis quand on considère ce que permit le Civil Rights Act de 1964 : de 1965 à 1969, le pourcentage de Noirs gagnant moins de 3000 dollars par an a diminué, tandis que le taux de Noirs gagnant plus de 10 000 dollars atteignit 28%, le revenu annuel per capita aux États-Unis en 1969 était de 9 816 dollars. En 1965, 10% des Noirs allaient à l'université ; ce chiffre grimpa six ans plus tard à 18% . De même, le pourcentage de familles noires situées en dessous du niveau de pauvreté passa de 48,1% en 1950 à 27,8% en 1974.
Quarante ans plus tard, ce taux de pauvreté est toujours de 27% quand il est de 14,5% pour l'ensemble de la population.

faisons un rêve (I want my joie de vivre back)

Les journaux aux mauvaises réputations anti-françaises – comprenez anglo-saxons – se plaisent à écrire, avec régularité, sur ce qui nous colle désormais autant à la réputation que le béret basque, la marinière et la 2CV : notre sinistrose à la française.

Que ce soit ici ou là, les perfidies d’outre Manche et Atlantique s’appuient sur une même étude, ancienne d’une année  et demi et réalisée par Claudia Senik, professeure à l’université Parsi IV Sorbonne en même temps qu’à la Paris School of Economics.

Dans cette étude on peut lire, par exemple :

"On vérifie empiriquement que la mentalité et la culture jouent un rôle très important. En France, elles expliquent la plus grande part de l’écart de bien être, loin devant les circonstances objectives. On constate également que les Français vivant à l’étranger sont moins heureux que d’autres Européens vivant hors de leur pays d’origine.
Enfin, les immigrés ayant été scolarisés en France avant l’âge de 10 ans se déclarent moins heureux que ceux qui ne l’ont pas été."

En plus de causes à chercher du côté de nos pupitres, l’éditorialiste Simon Kuper se demande si les bouleversement de la mondialisation comme elle va – trop vite, trop fort, trop loin – ne se font pas sentir plus durement en France parce que c’est le pays pour lequel le mode de vie a la plus grande importance.

C’est en effet un curieux et bien navrant retournement de l’histoire que notre fabrique de joie de vivre se soit précisément transformée en son contraire.
Navrant et dommageable car si nous nous rallions un instant à ceux qui font de l’économiste Keynes une sorte de prophète alors nous risquons de mettre les bouchées doubles à nous ronger les sangs.

"Ce seront les peuples capables de préserver l’art de vivre et de le cultiver de manière plus intense, capables aussi de ne pas se vendre pour assurer leur subsistance, qui seront en mesure de jouir de l’abondance le jour où elle sera là."
J.M. Keynes in Perspective économiques pour nos petits-enfants.

Enchainement diabolique où l’angoisse devant les changements qui nous secouent nous éloigne davantage encore de la légèreté hédoniste qui faisait notre marque de fabrique si vendeuse à l’export. 

Les diagnostics s’accumulent, chacun y va de sa potion miracle sans faire mystère de ce qu’elle risque fort d’être amère en bouche.
Nos amis anglo-saxons sont du reste assez généreux de leurs bons conseils avec cependant une certaine tendance à oublier que les semences poussent parfois différemment selon les sols.

D’une manière générale, et bien que les tons employés soient souvent doctes, les solutions ont ceci de commun avec les prédictions qu’elles gagnent en certitudes à être énoncées après-coup.
Les perspectives sont inquiétantes, certes, mais peut-être davantage par leurs inconnues que par leurs promesses.
Le pessimisme fait un abri bien fragile, peut-être que sûr de rien et revenu d’un peu tout, ce vieux pays finira bientôt par retrouver cette badinerie inconséquente  qui longtemps le caractérisa.
Peut-être qu’il ne s’écoulera que peu de temps avant que les  journaux aux mauvaises réputations anti-françaises se sentent obligée de reconnaitre qu’ici pétille de nouveau un Esprit si bien synthétisé en la personne de Sacha Guitry.

"Légers, nous le sommes à l’excès, je n’en disconviens pas. Mais, si nous le sommes à l’excès, c’est que nous sommes excessifs - & nous tomberions alors dans l’excès contraire si nous cessions d’être légers. Or, ne vaut-il pas mieux être excessivement légers qu’excessivement lourds?"

S’interrogeait-il en 1942 dans son De Jeanne d’Arc à Philippe Pétain.


Je perçois votre malaise.

N’y a-t il pas quelques provocation malsaine à s’appuyer sur un ouvrage au titre collaborationniste ?
N’est ce pas paradoxal de convoquer en modèle une figure associée aux heures les moins glorieuses de la nation ?

Bien que plutôt breton je vous ferai une réponse en mode normand : oui et non.

Oui Sacha Guitry, même s’il ne fut pas un collaborateur, a commis l’impardonnable erreur de prendre pour un sauveur un dirigeant criminel qui livra à la mort près de cent mille de ses concitoyens.
Oui, la débâcle et l’occupation qui nous obsèdent encore sont de bien mauvais référents lorsqu’il s’agit de plaider le retour au badinage.

Pourtant Guitry dans ce qu’il peut avoir de meilleur – dans ses films entre autre – est une assez parfaite incarnation de ce mode d’existence dont le progressif tarissement nous tue aussi sûrement que bien de nos inadaptations aux mutations du monde.
Pourtant, cette langue vive de désabusions rieuses manque aujourd’hui et je me demande parfois si ce n’est pas le parler haineux des Radio Paris et Je suis partout, la langue de l’assassinat en règle, de la raillerie satisfaite et bouffie de joie mauvaise qui se serait imposé jusque chez certains pourtant fort préoccupés de résistance. 


 

screen test #1

Le film ?

Le réalisateur ?

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bilan 2010

album de l'année :
Confusion bleue de Nobu Stowe.
(Et aussi quelques autres...)

concert(s) de l'année :
- concert chez Pierre Henry
- Jim Hall à Pleyel

film(s) de l'année :
- Toy Story 3 de Lee Unkrich
- Faites le mur ! de Banksy

livre(s) de l'année :
- Le livre de Dave de Will Self
- The Rest is Noise d'Alex Ross

émotions sportives de l'année  :
- les cinq premiers matchs de l'Allemagne lors de la coupe du Monde
- Diego Forlan lors de cette même coupe du monde
- les deux premiers sets de richard Gasquet contre Andy Murray au premier tour de Roland-Garros.

et sinon, cette année, j'ai :
attendu chaque samedi les chroniques de Gillian Tett, fièrement épousé une nouvelle citoyenneté, écouté beaucoup de musique russe, senti de souterraines affinités entre celle-ci et les musiques afro-américaines, découvert Peter Ackroyd, bu ma première Bracine triple au délicieuses notes de miel et céréales, achevé de me convertir au tweed, vu avec gourmandise l'Europe en train de se faire, pensé fugacement à des idées de tatouages, redécouvert les livres de Pierre Schaffer, de nouveau eu quelques purs instant de satori à force de coups de hache, partagé, clopes, frites et bières avec une Mac-Mahonienne, devisé des mérites de Dean Martin et Frank Sinatra avec un supporter de l'OM, comparés les équipes du Stade Rennais et du Football Club de Nantes avec un fanatique de Bob Dylan, dégusté, entre deux gorgées de calva, des citations de Paul Valery, Montaigne ou Pascal en compagnie d'un honnête homme, changé trois fois de piscine avant de trouver la bonne, teinté mon peu de gout pour Mélenchon d'un rien d'admiration (si si mais j'en recause d'ici peu), tenté et parfois réussi quelques nouvelles recettes, oublié beaucoup de choses, surement.

petit rapport sur un ciné-parc en chambre

La médiathèque, que je fréquente plus qu’aucun autre lieu de culte, est aussi l’endroit où je donne le plus libre cours à l’une de mes perversion : la consommation boulimique des marchandises culturelles ; j’y additionne les emprunts jusqu’au limites permises.
Mais même en y consacrant le plus de temps possible, il est difficile de respecter les délais, ces trois semaines au delà desquelles l’amende tombe.

Alors, bien sûr il est possible de prolonger mais arrive tout de même un moment où il faut rendre.
Autant l’accumulation des livres fait qu’il est impossible, ou quasi, de lire la totalité des emprunts – je me suis fait une raison depuis le temps et puis ce que je tente n’est pas toujours très heureux.
Les films par contre, deux en tout et pour tout, ça devrait pouvoir se caser sans difficulté dans l’emploi du temps.
Pourtant, il n’est pas rare qu’ils ne soient toujours pas vus la veille d’une date impossible à repousser.
Je peste et m’engueule alors. Bougonne des résolutions sans convictions et m’apprête à bouffer du film toute la soirée.

Exemple jeudi soir dernier :
En préambule : liquidation la plus rapide possible des les travaux du soir (bain, repas, déblayage post apocalypse).

Ensuite écarter les alternatives tentantes :
-     le tennis qui se poursuit du côté de Madrid, mais, une opportune défaite piteuse de Simon, me coupe l’envie. Il faudrait d’ailleurs se demander depuis quand nos quatre mousquetaires ont réussi à gagner deux matchs d’affilée.
-    et surtout ce Rebatet qui me fait de l’œil, merveilleux gros roman que je goûte à longs traits, les yeux écarquillés, comme au spectacle.

Vingt et une heure : la couette qui me recouvre et sur laquelle reposent toutes les télécommandes nécessaires, j’entame mon drive-in en chambre.

Malgré d’évidentes distances, temporelle et géographique, et sans que je l’aie voulu, les deux films choisis dans les rayons de Beaugrenelle se tiennent ensemble par une claustrophilie très prononcée.
Claustrophilie perceptible dès les premières secondes de Millenium Mambo du Taïwanais Hou Hsiao-hsien : lent travelling, caméra à l’épaule, suivant une jeune fille cigarette à la main qui marche dans un long tuyau de béton, verre et néons tandis qu’une voix off nous décrit par le menu les complication sentimentales de la demoiselle, nous dévoilant à cette occasion l’essentiel de l’intrigue.
Salué comme un chef d’œuvre  à sa sortie - merveille de "trip expérimental" ai-je lu - en fin de compte 100 minutes pas déplaisantes, aux portes de l’envoutement même parfois mais trop marquées pas ces tics  d’autant plus décelables huit ans après sa sortie, que depuis le cinéma asiatique s’est confortablement installé, dans nos festivals, salles et vidéo-clubs occidentaux, imposant son sentimentalisme poétisé ou ses coups de forces stylisés,  ses attrapes d’éphèbe ou ses effets de satrape.
Ici, c’est la première manière qui est majoritaire, dans un film tout occupé aux tourments d’un cœur  qui se débat mollement et se traine dans les espaces confinés de boites de nuit surchargées en monde et en décibels – ça doit causer au jeune noctambule urbain.
On vous esthétise le tout en régulières suspensions du rythme, savantes répétitions et déconstructions. On aère un peu de temps en temps en faisant rentrer le grand froid d’une escapade à Hokkaido. Un ou deux flingues pour faire bonne mesure. Et, emballé c’est pesé : bien foutu, charmant mais un peu factice. La qualité chinoise en somme ?

Pas de pause cartoon ou actualités, le temps presse et un Duvivier m’attend : La Charrette fantôme.

En voilà un qui n’a plus depuis un bail la faveur de la critique. Un demi-siècle plus tôt, il fut même
L’une des têtes de turc des jeunes du même nom mais, que le grand Turc me troque, j’ai plutôt aimé.
Il y a dans ce film comme dans les quelques Duvivier que j’ai pu voir, beaucoup  de qualités.
Une  caméra  qui, rare pour l’époque, se meut volontiers et fort élégamment qui plus est, en mouvements serpentins où l’on sent toute l’animosité vis-à-vis des personnages dont elle s’approche.
Oui, parce que la noirceur de Duvivier, ce n’est pas une réputation volée. Foutre non !
Et cette adaptation d’un conte scandinave, déjà porté à l’écran deux fois, forme un beau canevas pour les poses pessimistes de Duvivier : le déterminisme social, l’incapacité à changer sa condition, son corps même comme la plus hermétique des cellules – le charretier fantôme appelle les âmes des défunts d’un « Prisonnier, sors de ta prison ».
Ok, il faut se farcir un Fresnay en plein exercice de composition.
D’accord le film porte les obsessions de l’auteur de manière un poil trop démonstrative.
Mais avec quelle gueule aussi !
Ces plans saturés de grilles, de planches, de fenêtres quadrillées, de barreaux de chaises, rampes d’escaliers, roues…
Lignes qui se croisent, enserrent, toile d’enfermement que ne vient éclairer à quelques reprises qu’un visage illuminé de Piéta blême au bord des larmes, incongru au milieu du défilé des tristes trognes.
Le tout dans une photo impeccable de Jules Kruger ; de la gueule vous dis-je.
Et avec le bon goût de ne pas durer trop longtemps, que je puisse éteindre ma lumière à une heure à peu près décente, pour enfin profiter du sommeil haché que l’on connait peu de temps après une naissance.

what an opening shot! (2e maillon)

Une série en devenir ?
Aujourd'hui le nom d'un deuxième primé : Béla Tarr (Les Harmonies Werckmeister) qui débute ainsi.

maillon seul : le plus beau plan-séquence d'ouverture.

Si on décide que Touch of Evil est hors-concours, parce que déjà trop honoré - tiens José Bové me dit en ce moment même sur France 3 qu'il est favorable à un salaire maximum - alors je vote pour Johnnie To : Breaking News.

Oui... Ce genre d'ouverture n'est pas sans esbroufe mais, que voulez-vous, je suis sensible aux petites prouesses narratives tape-à-l’œil.

Земля

Le confort du canapé qui, si on ne se laisse pas aller à trop d’avachissement, permet une bien meilleure vison des films que ne le peuvent les très inconfortables strapontins.  
Et je me fous des fatwas scandalisées des ayatollahs de la salle noire !
Rien de honteux à avoir besoin d’un peu d’aises pour déguster son long métrage ; des conditions spartiates me rendent trop mauvais public.
Tenez, il y a une petite dizaine de jours, j’eus le cul tellement mal établi que me furent tout à fait insupportables quelques saillies d’un coco-catéchisme pour lequel je n’ai déjà d’ordinaire que très peu de complaisance.
C’était à la Fondation Cartier, qui, présentant ce soir-là un ciné-concert - cocktail dans l’air du temps - démontrait également d’assez pauvres qualités d’hôtesse. Enfin pour ceux qui, comme moi, ont le séant sensible et dont l’état joue sur l’humeur.
Maintenant que j’ai retrouvé le moelleux du foyer que vous dire de plus sur cette soirée ?
Que malgré mes bougonnades La Terre est un beau film, pas complètement gâté par les désagréables scories dont je parlais plus haut.
A propos de celles-ci, fouillant dans les étages de ma bibliothèque consacrés au cinéma – c’est qu’on prépare un minimum ses écrits par ici ; on ne se paie pas votre fiole – j’ai trouvé une très juste  – comme souvent -  formule de Jacques Lourcelles : « L’allégorie poétique possède souvent chez Dovjenko le schématisme dangereux des procès d’intention. » Dans ce même livre je dénichai encore cette anecdote édifiante : figurez-vous qu’à la sortie du film la Pravda s’émut un peu de ce que la condamnation des koulaks était un peu trop manichéenne et schématique. Je vous laisse donc imaginer quelle subtilité la charge peut parfois atteindre.
Malgré tout, disais-je, beau film.  
Des séquences vraiment pleines de grâce quand le propagandiste se fait plus formel que démonstratif. Ici un champ de blé ondulant au vent, là des fruits en monticules – réussite du parti pris des choses - et surtout, au mitan du long, cette envoutante danse dans la  poussière de Vassili, le jeune Kolkhozien enthousiaste ; une danse brutalement interrompue par un coup de feu et ce visage qui se fige.

Et puis il y avait la musique.

Oui, car rappelez-vous, il s’agissait d’un ciné-concert et le monsieur chargé de l’habillage sonore était Bed - Benoît Burello de son état civil – accompagné de sa guitare, de quelques claviers et de tout un tas de petits appareils de traitement sonore que je ne pourrais vous détailler n’y connaissant pas grand-chose.
Plutôt convaincant dans l’exercice, le bonhomme – que je suis depuis quelques années - loucha davantage vers les évidences Wyattiennes de ses débuts – pour faire injustement réducteur, un point de vue plus détaillé par ici - que vers les faux airs de Long Fin Killie et Mabuses que prenait parfois son précédent opus. Encore qu’une rythmique enlevée ici - pour accompagner la scène du tracteur ; scène impressionnante pleine de fascination pour l’industrie naissante – ou là un son de guitare plus agressif  ne laissent pas croire à une évolution complètement à rebours de la musique de Bed.
Enfin, tout ça ce ne sont que des détails notés après coup, dans la reconstruction du concert faite sur le chemin du retour. Non, ce qui s’est pour moi vraiment détaché lors de ce concert c’est la qualité de la voix, légère et pleine, lumineuse, aérienne ; contrepoint parfait aux labours de l’écran, elle fut pour moi le meilleur des Synthol.