nice or immorally : érudilettante scribrouillon, digressif compulsif

#2020RacontePasTaVie - jour 91, le livre du mardi : Les Enchanteurs de Romain Gary

Je ne sais plus si je vous en ai déjà parlé mais la lecture occupe quelque place dans ma vie. A l'intérieur de cette place trônent en majesté une cinquantaine de livres. Et parmi ceux-ci, Les Enchanteurs de Romain Gary.

Je vous avais déjà confessé mon immense affection pour Romain Gary en évoquant la biographie que lui consacrait Myriam Anissimov.
(Je ne me suis pas relu – il est rare que je me relise, à moins d’y être obligé – mais si je n’ai pas parlé d’immense affection, j’aurais dû le faire.)
Voici donc venu le moment de parler de mon roman préféré de celui-ci : Les Enchanteurs.

Outre que j’y retrouve Romain Gary lui-même, tout entier (chez les écrivains que j’aime particulièrement il n’est plus question de qualités romanesques ou de style ou de pensée, que sais-je ; c’est la personne elle même que j’aime à retrouver comme un ami cher) se trouvent dans ce livre deux de mes marottes de longue date : Venise et une forme de folklore russe (son âme, ses plaines, etc.).

Partant du principe que toute évocation supplémentaire du contenu ne ferait que gâter le plaisir du futur lecteur, comme ouvrir trop tôt une excellente bouteille l’évente et lui faire perdre un peu de son goût, je ne vous dirai à son propos qu’une chose de plus : c’est l’un des quatre ou cinq livres que j’ai le plus offerts dans ma vie.

Nul doute que l’année 2020 ne s’écoulera pas sans que Romain Gary, ou un autre de ses avatars, ne revienne se montrer sur ces pages. Mais dans l’immédiat, le temps presse et votre patience s’use.

#2020RacontePasTaVie - jour 90, pas de nostalgie camarade

Je ne sais plus si je vous en ai déjà parlé mais je ne suis pas sujet à la nostalgie.
Mes années passées ne recèlent pour moi aucun vert paradis.

C’est, d’un premier abord, assez curieux que, me consacrant ici, toute l’année civile durant, à raconter épisodes ou anecdotes biographiques, parfois fort lointains, je ne sois pas disposé aux tendances nostalgiques.
C’est pourtant le cas.

Lorsque je regarde en arrière, je peux être amusé ou attendri mais jamais je ne regrette le temps révolu.
Ce serait même en général plutôt l’inverse.
Lorsque le passé vient frapper à la porte de ma conscience pour me rappeler tel ou tel événement, c’est toujours une source d’embarras (parfois même fort douloureux).

Et si je repense à ma vie lors de ses différentes étapes et les pèse et soupèse en comparaison de ma vie présente, c’est toujours cette dernière qui l’emporte.

Bien sûr, je suis encore jeune (enfin, je me plais à me le répéter) et il n’est pas exclu qu’un jour les attraits du temps révolu se fassent sentir au point que je m’y replonge sans cesse, entre soupirs et regrets.
C’est possible.
Peut-être même que je repenserai avec nostalgie à l’époque ou je ne ressentais aucune nostalgie.
Mais n’anticipons pas. D’autant que le temps presse et votre patience s’use.

#2020RacontePasTaVie - jour 89, PafAuTaf 7/7 : semaine 13

Je ne sais plus si je vous en ai déjà parlé mais LePaf est un Sisyphe heureux.
Dans la répétition infinie des mêmes tâches qui tissent le quotidien d’un ménage à tenir se nichent de petites variations dont certaines peuvent s’avérer dignes d’être narrées.

…

LePaf est au cœur de phénomènes biologiques puissants et fascinants à observer.
Ma portée d’enfants, tout charmants bambins qu’ils peuvent être la plupart du temps, peut soudain se transformer et devenir rouge, vociférante et secouée de mouvements violents.

…

La fatigue peut être parfois la cause de ces métamorphoses.
Mais c’est la faim qui est à l’origine des plus spectaculaires.
Quand le manque de glucose met le cerveau de l’enfant en alerte les ancêtres rappliquent. Je ne parle même pas des chasseurs du paléolithique
Ce qui me vient à l’esprit c’est plutôt une forme animale bien antérieure encore, qui se jetterait, incisives et canines en avant, sur tout ce qui pourrait ressembler à de la nourriture.
Ils déversent alors leur colère en flots torrentiels qui envahissent l’espace sonore de la maison et mettent au supplice les nerfs parentaux.

…

Il suffit de quelques coups de fourchette pour que disparaisse le monstre et réapparaisse l’agneau.
C’est alors souvent pour LePaf l’occasion de faire à ses têtes (pas tellement) blondes un sermon goguenard sur les lois chimiques et biologiques qui gouvernent leur comportement malgré eux, jeunes naïfs inconscients des forces qui les dépassent et les gouvernent à leur insu.

…

Dans une des ces œuvres immenses, profondes et riches, cadeaux que l’humanité se fait parfois à elle-même j’ai lu un jour que, généralement, celui qui condamne ou se gausse des autres voit en eux ses propres fautes.
La phrase m’est revenue un de ces jours, vive comme une gifle, alors qu’arpentant le couloir j’entendais, venant de la chambre de MonAîné, une conversation dans laquelle se disait que « vraiment, papa, quand il a faim, il peut être super désagréable et injuste et il crie drôlement fort, parfois. »

…

A part ça, une semaine où ChèreÉpouse n’est pas à l’autre bout très loin du monde ne peut être qu’une bonne semaine. Sur ce le logis m’appelle. Je resterais bien au clavier mais le temps presse et votre patience s’use.

#2020RacontePasTaVie - jour 88, l'album du samedi : Les Stances à Sophie de l'Art Ensemble of Chicago

Je ne sais plus si je vous en ai déjà parlé mais la musique occupe quelque place dans ma vie. A l'intérieur de cette place trônent en majesté une cinquantaine d'albums. Et parmi ceux-ci Les Stances à Sophie de l'Art Ensemble of Chicago.

Découvert à peu près à la même époque qu’Henry Threadgill (dont je vous ai déjà parlé) et plusieurs années avant Muhal Richard Abrams (dont je vous ai aussi déjà parlé) ce disque fut donc l’un des trois piliers de mon immense affection pour le free-jazz chicagoan sorti de l’AACM, ce bienfait de l’humanité, fondé en ce jour béni du 8 mai 1965 à 15h20.

Fait rare pour moi, à l’époque, pour un disque de ce genre musical, la séduction opéra dès la première seconde.
Il faut dire que cette bande originale enregistrée en 1970 aux studios de Pathé-Marconi sis au 62 rue de Sèvres, 92100, Boulogne-Billancourt, à la faveur de l’expatriation européenne de nombre des membres de l’association musicale – l’AACM, donc – entre 1969 et 1974, débute par un tube de première bourre : Le Thème de Yoyo.

La ligne de basse funkie en diable qui vient vous fouetter les flancs en matière d’appel impératif à la danse (enfin, pour ceux qui dansent) liée à la voix de la chanteuse soul Fontella Bass – alors à la colle avec le trompettiste de l’Art Ensemble, Lester Bowie – et aux rifs de cuivres qui claquent, titubent s’emmêlent en spirales chaotiques avant de retomber sur leurs pieds vaillants : tout cela forme les ingrédients d’un très puissant sortilège.

C’est en tout cas l’un des rares exemples de morceaux respectant suffisamment les canons du genre pour être estampillé free-jazz tout en disposant des qualités requises pour animer un dance floor (enfin, pour ceux qui dansent).
Il en existe quelques autres, certains d’entre eux réunis sur une même compilation, New Thing !, par l’excellent label de réédition Soul Jazz records, label justement à l’origine de la ressortie en CD de l’album qui nous occupe aujourd’hui, Les Stances à Sophie de l'Art Ensemble of Chicago vous l’aurez compris.

C’est par ce sésame en forme de bombinette musicale que l’Art Ensemble of Chicago est entré chez moi. Il y a rapidement pris ses aises et s’est installé, étalé au point d’être aujourd’hui parmi les artistes – en groupe ou par l’intermédiaire des disques solos de ses membres – les plus représentés dans les rayonnages de ma discothèque. Jusqu’au dernier, sorti à la fin de l’année dernière et que je chérie comme certains de ses glorieux prédécesseurs.
Il est donc des plus probables que le nom de ce groupe revienne sur ces pages à quelques reprises, plus tard car dans l’immédiat le temps presse et votre patience s’use.

#2020RacontePasTaVie - jour 87, P3

Je ne sais plus si je vous en ai déjà parlé mais je suis P3.
Plus exactement, je fus mis à la porte de l’armée pour « problèmes psychologiques incompatibles » avec cette dernière.
Mais laissez-moi vous raconter cela plus en détail (en même temps, si vous êtes là, c’est qu’a priori vous me laissez généralement bavasser un minimum).

Bien.
Tout commence en mai 1993. Mon bac approche, il est même tout proche, trop proche, et le stress à son propos commence à monter doucement.
Nous somme samedi [voix de Pierre Bellemare] et l’après-midi vient tout juste de commencer.
La sonnerie se fait entendre.
Deux gendarmes sont à la porte.

« Bonjour. C’est bien ici qu’habite Aymeric Morillon ? Voici pour lui une convocation pour ses trois jours à la caserne de Rennes dans laquelle il est attendu la semaine prochaine dans la mesure où il ne s’est pas fait recenser pour le service militaire obligatoire. »

Meeeeeeerde !
J’ai complètement oublié ce machin.
Autant j’ai pensé à m’inscrire sur les listes électorales, autant le service…

Bref, me voilà une poignée de jours plus tard dans un train en direction de Rennes m’imaginant déjà, boule à zéro, en partance pour Baden-Baden ou Mourmelon-le-Grand dans quelques dizaines d’heures.

Je suis arrivé à la caserne dans un état d’angoisse dans le rouge (au point qu’il me semble me souvenir – mais avec le recul, je pense que mon inquiétude me faisait quasi délirer, même si je ne suis pas le seul à avoir eu cette impression sur le moment – d’un soldat tirant vaguement, à blanc bien entendu, dans notre direction).

La principale impression que m’aura laissée ces trois jours qui n’auront en fait duré que la moitié c’est celle d’une attente permanente. La longueur entre deux choses à faire me semblait durer un temps infini.

Il a d’abord fallu – enfin si mes souvenirs, lointains, sont exacts, passer par une série de tests pour évaluer les compétences intellectuelles des futurs soldats. L’occasion pour moi de constater que parmi les aptes d’office – ceux que ne s’étaient pas fait recenser, donc – il y avait une part d’illettrés puisqu’un bon tiers de la salle a levé la main pour dire qu’ils ne pouvaient pas répondre au QCM qu’on nous proposait faute de savoir le déchiffrer.
(L’armée ayant tout prévu, les personnes en question étaient dirigés vers une autre salle où l’évaluation se faisait à base d’écrans et de manettes.)

Ensuite est venu le temps des tests psycho-physiques.
L’occasion pour moi de constater au fur et mesure de ceux-ci que ma vue ultra défaillante, un daltonisme confirmé – peut-être vous en reparlerai-je – un dos pas vraiment droit et une tension hors des clous m’offraient déjà un service militaire à forte tendance bureaucratique, fut-ce à Baden-Baden ou à Mourmelon-le-Grand.

Et puis il a fallu passer devant le psychologue.

- Bonjour vous allez bien ?
- Oui, merci, ça va beaucoup mieux. Maintenant.
- Ah bon ? Parlez-moi un peu de ça. Ça va mieux comment ?

Là, je peux dérouler.
La multitude de mes TOCs que je parviens à contrôler autant que faire se peut – la porte est bien fermée ? Oui, j’ai déjà vérifié trois fois mais étais-je bien conscient à chaque vérification ? Les interrupteurs allumés et éteints deux ou trois fois de suite sinon QUELQUE CHOSE DE TERRIBLE VA ARRIVER – les catastrophes potentielles, souvent multiples, que je décèle à chaque occasion, même la plus bénigne, mes difficultés à ne pas considérer une interaction comme un risque majeur.
Le tout débité sur le rythme d’un fusil d’assaut de la manufacture d'armes de Saint-Étienne non enrayé.
Bref une sorte de version bêta et condensée d’un #RacontePasTaVie.
Interrompue brutalement par le jeune médecin militaire en blouse blanche qui me fait face :

- Euh.. Pardonnez moi si je suis un peu brutal mais, si la vie militaire et celle de policier ou de pompier ne vous était pas accessible, jamais, vous ne le vivriez pas comme un drame ?

Et c’est ainsi que j’ai pu retourner chez moi, sans passer par un long séjour à Baden-Baden ou Mourmelon-le-Grand et ne plus stresser que pour mon bac.

Il me faut ajouter que lors du temps et surtout de la nuit passés à la caserne j’ai été fort touché par la sollicitude et la sympathie qu’ont manifestés la plupart de mes camarades aptes d’office qui ont bien perçu mon niveau d’anxiété et n’ont fait que vouloir me rassurer et, d’une certain manière, me protéger.
Ce fut une des rares occasions de ma vie durant laquelle j’ai ressenti une immense foi et affection dans l’humanité.
Mais peut-être est-ce de ma faute si c’est si rare, que je suis, dans mon armure d’habitudes et de méfiances, injuste, peut-être que… mais le temps presse et votre patience s’use.

#2020RacontePasTaVie - jour 86, Joseph L. Mankiewicz

Je ne sais plus si je vous en ai déjà parlé mais je ne suis pas cinéphile.
Il fut un temps où, le cinéma faisant partie en quelque sorte du bagage culturel indispensable, je me suis un peu penché sur cet art qu’on dit septième.

De ces années durant lesquelles je tentais vaguement de l’être, cinéphile, j’ai tout de même gardé quelques affections durables pour tel ou tel film, tel ou tel réalisateur et parmi ceux-là, Joseph L. Mankiewicz.

C’est un livre qui m’a fait plonger dans ce réalisateur élégant, raffiné, intelligent et conscient de l’être jusqu’à l’arrogance. (Arrogance précisément qui conduit à leur perte nombre de ses personnages, signe d’une œuvre qui contient sa propre critique, mes préférées.)

Le livre en question, emprunté au hasard à la médiathèque, comme souvent, enfin un hasard guidé par la mise en avant dudit livre par un bibliothécaire officiant à la Médiathèque Mouffetard, maintenant rebaptisée Mohammed Arkoun et sise 74-76 Rue Mouffetard, 75005 Paris.

Le livre en question, donc, Cinéma, était signé Tanguy Viel et se basait sur un narrateur obsédé par le film Le Limier.
Convaincu moi-même au bout de ce court roman de 160 pages du génie du film je l’ai revu (poussé également par l’excellent souvenir que j’en gardais) dans la foulée.
Et puis un autre de Mankiewicz et encore un autre et encore un autre, j’ai regardé scrupuleusement les bonus des dvd que j’enquillais en fonction des promotions et de l’état de mon compte en banque et me suis enfilé sa biographie et ai regardé dans les ouvrages critiques qui traînent chez moi tous les articles qui pouvaient le concerner.

Pas au point d’atteindre l’obsession du narrateur de Cinéma - pour l’anecdote, je n’ai rien lu de Tanguy Viel depuis - mais au point de faire entrer le cinéaste dans mon (pas si) petit panthéon. Panthéon dont il est possible, à la faveur de l’année en court, que je vous dévoile la population en détail mais, dans l’immédiat, le temps presse et votre patience s’use.

#2020RacontePasTaVie - jour 85, danser

Je ne sais plus si je vous en ai déjà parlé mais je ne danse pas.
Il se trouve, j’en suis convaincu, parmi les gens qui me connaissent depuis vingt ans ou plus, certains qui ne m’ont jamais vu esquisser le moindre pas.

Si je ne danse pas, ce n’est pas parce que je suis d’un naturel coincé, que je ne me meus pas de manière très fluide et que je crains facilement de me trouver dans une situation embarrassante.
Bon, il se trouve par ailleurs que je suis d’un naturel coincé, que je ne me meus pas de manière très fluide et que je crains facilement de me trouver dans une situation embarrassante.
Mais ce n’est pas spécialement ça qui me retient de danser. Je ne suis tout simplement pas possédé par l’envie de danser.
En soirée, causer pendant des heures avec un compère de boisson me satisfait assez pour ne pas avoir envie d’autre chose.

Même à la maison, alors qu’il n’y a ni témoins ni occasion de gêne (encore que, un miroir croisé par inadvertance…) il est excessivement rare que la musique – pourtant omniprésente – me fasse prendre mon parquet en point de Hongrie pour un dance floor.
Il m’arrive par contre assez souvent de m’adonner à la air-musique (air-guitare presque jamais, je pratique bien davantage le air-piano, le air-sax et la air-batterie, parfois) mais c’est un autre sujet sur lequel, autant vous prévenir tout de suite, il y a fort peu de chance que je revienne.

Pour autant, une à deux fois par an, sans que je l’anticipe, sans que je comprenne pourquoi, la danse me saisit comme malgré moi (toujours dans un contexte d’ivresse, cela va sans dire).
Et parmi ces une à deux fois par an, il m’est arrivé, à deux reprises au vingtième siècle, de décrocher un prix – une consommation gratuite – à l’occasion d’une manière de concours de danse en boite de nuit (oui… je sais… ce n’était pas MON idée !).

La première fois dans un minuscule établissement niché dans une ville du Cantal (mais laquelle, ça, je ne sais plus).
La deuxième fois dans une boite toulousaine à l’issue d’une fête de la musique passée là-bas et qui fut l’occasion d’une des soirées les plus dingues que j’aie pu connaître dans ma vie. (Sur cela, il est possible que je revienne par contre.)

Il est probable que ce soit davantage à l’attention que mon (assez) grand corps rigide peut attirer quand il se désarticule à la suite (ou à la traîne) du rythme musical.
Mais je préfère ne pas savoir et me dire qu’une à deux fois par an, lorsque la danse prend possession de mon corps elle agit sur celui-ci de façon à ce que ses mouvement ne soient plus que grâce naturelle.
Et je serai reconnaissant à quiconque chez mes proches possédant des images de ces une à deux fois par an, de ne jamais, jamais me les mettre sous les yeux.
Je tiens à conserver quelques illusions et préfère cesser là, par précaution, tout débat au sujet de mes rares performances. Et puis le temps presse et votre patience s’use.

 

#2020RacontePasTaVie - jour 84, le livre du mardi : On Bullshit de Harry G. Frankfurt

Je ne sais plus si je vous en ai déjà parlé mais la lecture occupe quelque place dans ma vie. A l'intérieur de cette place trônent en majesté une cinquantaine de livres. Et parmi ceux-ci, On Bullshit de Harry G. Frankfurt.

C’était peu de temps après m’être mis à la presse de langue anglaise.
Suivant des recommandations du Courrier international sur les incontournables de la presse en ligne anglaise et américaine, j’allais voir ce qui pouvait se lire avec un appétit que ma compréhension laborieuse de l’anglais ne parvint pas à freiner, passant de The Atlantic à Reason, du New-Yorker au New-York Times.

C’est dans ce dernier que je suis tombé, cela devait être début 2002 je dirais, sur un article narrant un dîner avec le philosophe – alors pour moi un parfait inconnu – Harry G. Frankfurt.

Il faut croire que je fus assez séduit parce que peu de temps après je me mettais en chasse de l’un de ses livres, son plus fameux avais-je appris : On Bullshit.
Absolument pas familier alors de l’achat en ligne, c’est en arpentant Paris et ses librairies que je menai mes recherches.

Il m’a fallu pour la première fois pénétrer dans des boutiques spécialisées en langue anglaise. La crainte que ma compréhension laborieuse de l’anglais soit source de situation embarrassante, j’ai dû me faire violence pour y pénétrer, faire ma demande dans un sabir mal articulé et prononcé au plus vite comme pour me débarrasser des mots et presque espérer un réponse négative pour enlever au plus vite de la vue du vendeur ma face écarlate.

En vérité, la plupart des gens que j’y ai rencontrés maîtrisaient parfaitement le français, mais malgré cela, me faisant répéter plusieurs fois ma demande, l’aspect gênant de ma démarche n’a pas été non plus tout à fait en-dessous de mes appréhensions.

J’ai réussi au bout de quatre ou cinq librairies, guère plus, à mettre la main sur le précieux ouvrage. C’était dans la librairie canadienne Abbey Bookshop, sise 29, rue de la Parcheminerie, 75005 Paris, et dont le marque page promotionnel se trouve encore entre les pages du livre que j’y ai acheté.

Et c’est ainsi que j’entrai en possession du premier livre que j’allais lire intégralement en anglais (68 pages en format poche, j’ai su être modeste pour mes débuts) en même temps que je faisais ma première incursion dans la philosophie non continentale.
Je me souviens avoir été très agréablement surpris par cette manière fluide de raisonner qui, partant de déclarations somme toute banales sur l’état du monde ou des états de pensées et, passant en revue patiemment les conséquences potentielles comme les interprétations concurrentes, parvenait à dégager une pensée claire.
(Et ce, enfin si mes souvenirs ne me trompent pas, sans qu’aucun jargon ne s’invite dans la phrase.)

Quant à l’idée principale énoncée dans le livre (et donc particulièrement bien amenée, enfin si mes souvenirs ne me trompent pas) : à côté de la figure du mensonge, qui falsifie délibérément la vérité, émerge la figure du bullshit pour lequel le rapport à la vérité est tout simplement indifférent, le message n’étant là que pour produire certains effets, peu importe si ce qu’il énonce est vrai ou faux.

L’analyse était déjà pertinente au moment de ma lecture ; les quatre dernières années lui auront fourni des exemples édifiants par paquetées entières.
Je suppose qu’il est inutile que je précise ma pensée. Et puis de toute manière le temps presse et votre patience s’use.

#2020RacontePasTaVie - jour 83, télé-marketeur

Je ne sais plus si je vous en ai déjà parlé mais j’ai été télé-marketeur.
(Ce qui implique de déranger des gens par téléphone pour essayer de leur vendre quelque chose, soit l’une des catégories de population les plus détestées au monde.)

C’était à la toute fin du siècle dernier.
Venu à Paris pour y passer un week-end, j’avais en fait suffisamment prolongé mon séjour pour qu’un moyen de subsistance soit devenu une option importante.
Et il se trouve qu’une petite annonce trouvée dans un des journaux gratuits qui pullulaient – pullulent encore ? j’ai un doute – dans Paris faisait état d’un poste à pourvoir convenant à un gars sans qualifications dans mon genre.

Mon travail consistait à appeler des entrepreneurs du bâtiment aux heures précédant le départ vers le chantier (soit entre six et sept heures trente) afin de leur proposer un rendez-vous avec un commercial de chez nous qui, en lien avec toutes les grandes constructions des environs, allait, à n’en pas manquer, faire grimper ses carnet de commandes et chiffre d’affaires en flèche.

La tâche n’était pas facile.
Les artisans du bâtiment n’ont généralement pas de temps à perdre et expriment souvent leur impatience de manière plutôt bourrue.
Les convaincre en un minimum de mots de prendre sur leur temps, compté, pour accepter un rendez-vous avec un commercial chargé de les persuader de l’utilité, que dis-je, des immenses vertus, du futur partenariat qui allait les lier à notre société demandait, d’une part quelques habiletés à convaincre, et, d’autre part, une certaine épaisseur de cuir pour supporter les refus souvent peu délicatement exprimés.

Bizarrement – pour qui connaît un peu mon goût pour le téléphone et l’étendue de mes compétences sociales – j’ai été un télé-marketeur performant. Ma capacité à refourguer des rendez-vous par poignées lors des ces sessions téléphoniques matinales auprès des artisans officiant dans les 141 communes présentes dans l’arrondissement de Sarlat-la-Canéda en Dordogne – secteur qui m’était alloué – m’a valu de réguliers éloges de mes employeurs.
Il faut croire que lorsqu’on me fournit un texte j’arrive à endosser des rôles de composition.

Aussi doué que je pouvais l’être pour la profession, pas l’ombre de la queue d’une vocation ne m’est apparue durant ces quelques mois de travail.
Et puis tant d’autres univers professionnels à découvrir me tendaient les bras (malgré mes évidentes réticences), il m’a fallu partir.
Il me semble vous avoir déjà conté une des ces expériences. J’ai prévu de vous parler des autres, mais plus tard, car le temps presse et votre patience s’use.

 

#2020RacontePasTaVie - jour 82, PafAuTaf 7/7 : semaine 12

Je ne sais plus si je vous en ai déjà parlé mais LePaf est un Sisyphe heureux.
Dans la répétition infinie des mêmes tâches qui tissent le quotidien d’un ménage à tenir se nichent de petites variations dont certaines peuvent s’avérer dignes d’être narrées.

…

Parfois LePaf doit se couvrir le chef d’un casque bleu car sa tribu, toute unie et joyeuse qu’elle soit, peut aussi être traversée de conflits violents.
Il faut alors intervenir pour que cesse, avant que cela ne dégénère, les tensions entre tel(le) ou tel(le).

…

Quand MonPuîné s’introduit dans la chambre de MonAîné sans le consentement de celui-ci il y a rupture de souveraineté manifeste, souvent suivie de vol (emprunt répond-on d’un ton offusqué) parfois dégradation (légère), les torts semblent clairs et la cible des sanctions facile à déterminer.
Pour autant, le temps que LePaf, par les premiers cris alerté, arrive sur place pour exercer sa justice, les choses se sont envenimées et les parties en présence se renvoient, avant de me l’exposer, l’historique de toutes leurs divergences sur les cinq dernière années vécues, de part et d’autres comme autant d’injustices.
En ce cas, l’urgence est à la pacification plutôt qu’à la plus juste distribution des remontrances et punitions.
En pratique cela revient à hurler plus fort que tout le monde et à renvoyer chacun dans sa chambre avec ordre de ne plus en sortir ni prononcer un mot, un son, rogntudju !

…

Lorsque MaGrande, qui souvent chantonne, et même tout le temps chantonne, oublie que ses frères et sœurs n’ont pas forcément le même appétit qu’elles pour la série de six ou sept notes qu’elle enchaîne en boucles interminables, il arrive parfois que le ton monte, et pas pour pousser la note.
C’est le moment pour le soldat de la paix d’entrer en scène.
Il faudrait alors utiliser des trésors de pédagogie comme de diplomatie, rappeler les indispensables vertus de tolérance dont nous devons chacun faire preuve, tout en insistant, d’un autre côté, sur l’idée que la liberté s’exerce dans le souci de bien-être de son voisin : le droit de faire n’implique pas que ce soit toujours une bonne idée de faire.
En pratique cela revient à hurler plus fort que tout le monde et à renvoyer chacun dans sa chambre avec ordre de ne plus en sortir ni prononcer un mot, un son, rogntudju !

…

A part ça, une semaine où ChèreÉpouse n’est pas à l’autre bout très loin du monde ne peut être qu’une bonne semaine. Sur ce le logis m’appelle. Je resterais bien au clavier mais le temps presse et votre patience s’use.